Hoje faz três anos que meu pai, Newtão, morreu. Ou, como ele próprio diria, partiu dessa para a melhor. Fico imaginando que, se ainda estivesse por aqui, ele estouraria de rir ao ouvir a neta ao telefone falando inglês. Provavelmente estaria xingando algum jogador do Palmeiras e dizendo que, no tempo dele, se o tal fulano colocasse os pés no gramado do Palestra Italia seria preso. E, com certeza, falaria para mim: "Pô, João, manda umas garrafas de Whisky para mim e vê se não manda porcaria, hein ?!?!" - Ele me chamava de João pela qualidade do meu futebol. Mané Garrincha dizia que seus marcadores eram todos "João". Ou seja, para o Newtão e para o Mané das pernas tortas, o nome era sinônimos de ruim de bola.
2 comentários:
Pô, o Newtão se foi. Não sabia. Era um sujeito de grandes tiradas e muito valente. Voltar à universidade naquela idade e com aquele vigor. Sempre o tive em altíssima conta. Acho que fará sucesso lá em cima.
Abs, Marcão.
Deve estar fazendo !!! Só que não deve ser fácil para ele ficar sem o uisquinho !!!
RSSSSSSSSSSS
bjs
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